А может, и температура. А может, и простудилась. Надо было вчера утром послать Князева подальше, пусть бы сам в своей речке ноги мочил…

Георгий Иванович щупает мой лоб и хмурится.

– Домой, – постановляет он. – Отлежишься день-два, никуда эта работа не денется.

Я вяло пытаюсь протестовать: турнир же вот-вот, а база, а лицензии! – но меня не слушают. Дорогое начальство лично достаёт из шкафа мой плащ, помогает одеться, под ручку ведёт к выходу, без разговоров утрамбовывает в машину и отвозит домой, да ещё и провожает до квартиры. Мне велят отдыхать, пить горячий чай с мёдом, полоскать горло ромашкой и следить за температурой, а если завтра лучше не станет – вызывать врача.

Чего-то горячего и сладкого хочется ужасно. Облепиховый чай в сочетании с вишнёвой шоколадкой и шерстяным пледом работает на ура, самочувствие почти сразу ползёт вверх. Дракон успокаивается и сворачивается клубком в ногах, а я тянусь за выданной Князевым папкой. Шаманы и ведьмы пока подождут, а вот что за дрянь такую я слушала, интересно?

Вопрос, почему я полезла сперва слушать, а потом читать, оставим на совести шила.

Быстро выясняется, что материалы на Беленкова занимают больше половины всей папки: в основном это краткие досье на жертв и более развёрнутые – на участников группы. Копаться в биографиях двухсот с лишним человек мне не хочется, проглядываю по диагонали – среди погибших много молодых девчонок.

Свидетельские показания об эффектах от музыки собраны в отдельное заключение. Большинство слушателей признаётся в положительных ощущениях, вплоть до эйфории, а то и оргазма. Видения тоже посещали многих: как резюмировали специалисты, пятьдесят три процента опрошенных видели исполнения собственных желаний, двадцать четыре ловили просто приятные образы, пять процентов особой реакции не заметили – мол, прикольная музыка. А вот у оставшихся восемнадцати мелодии вызывали тревожность, раздражительность, агрессию, панические и суицидальные настроения, нарушения сна, а видения если и были, то мрачного характера.

Ну хорошо, допустим, мне не повезло попасть в эти несчастные восемнадцать. А как объяснить головокружение?

Я быстро запутываюсь в отсылках на этнографические работы разных учёных, названиях народов и географических привязках, но улавливаю общую идею: Беленков для своих текстов использовал переводы заклинаний, под которые разные колдуны и шаманы совершали жертвоприношения. Фразы типа «возьми моё сердце, возьми мою душу» в песнях современных исполнителей вообще не редкость, но фоном шли оригинальные песнопения, а вот они уже создавали опасные колебания эфира. Сперва толпу на концерте разогревали ритмичными позитивными мелодиями, вызывали отклик дара, потихоньку вводили в транс, а потом…

Про «потом» конкретики мало, только предположения. Версия первая: чтобы собрать и сохранить энергию поклонников, Беленкову нужен был артефакт-накопитель. Однако ни в ангаре, где проходил последний концерт «Белены», ни на репетиционной базе, ни в квартирах участников группы ничего подобного найти не удалось, да и выжившие свидетели ничего по этому вопросу не пояснили.

Версия вторая: сам Михаил обладал даром такого типа, что мог без вреда для себя поглощать и перерабатывать большие объёмы энергии. Элементали, к слову, поддержали именно этот вариант, однако у экспертов он вызывает сомнения: один так прямо заявил в своём заключении, что Беленков должен был либо сгореть ещё до появления Саламандр, либо тут же на месте творить какое-то сложное колдовство. В представленных расчётах мне почти ничего не понятно, кроме вывода о том, что полученная таким образом энергия не могла рассеяться сама по себе, без каких-либо эффектов.

От осознания этого факта мне становится не по себе. Это что ж получается – если песенка-паразит на меня так подействовала, артефакт действительно существует и работает?!

Документы меня слегка успокаивают: прослушивание альбомов в домашних условиях должно было усилить лояльность к исполнителю и вызвать желание явиться на выступление лично. Я бы ни за что не купила билет на группу, от песен которой меня тошнит, но я и не вхожу в пятьдесят три процента потенциальных доноров.

От чтения распечаток начинает болеть голова. Я для очистки совести пролистываю подборку почти до конца и цепляюсь взглядом за фото. Лица в чёрно-белом гриме чёрно-белая распечатка искажает до полной неузнаваемости, и о том, что это певец в окружении поклонниц, я догадываюсь методом исключения. Несколько секунд я вглядываюсь в изображение, пытаясь понять, что мне не нравится: Беленков в центре, рядом восемь девушек, ещё двое парней, и у всех в руках…

Куклы?

Присматриваюсь, переворачиваю пару страниц, нахожу картинку лучшего качества. Действительно, куколки: безликие соломенные скрутки, обрывки лент, нитки на запястьях, на шеях, крестом через грудь – на распечатке они кажутся чёрными, но я уверена, что красные. У некоторых торчат соломенные косы, у других, тех, что в руках парней, торчит кое-что ещё, третьи связаны парами, как те «неразлучники» у Ирины в кабинете.

Старательно гоню от себя ассоциации – мало ли, кому нравятся народные традиции! – но моё «не по себе» усиливается с каждой страницей. На распечатках скриншоты из соцсетей с подборками фотографий горящих кукол, тонущих кукол, утыканных иглами, разрезанных ножницами…

Б-р-р.

На обложке альбома, который я неосмотрительно начала слушать, тоже, оказывается, изображена кукла: ручки-ножки-голова из соломы и ниток, ни ленточки, ни лоскутка – только пятно напротив сердца оказывается головкой булавки. На развороте вкладыша в диск, где обычно пишут тексты песен, Беленков скалится в камеру, сжимая куклу в зубах. «Желаешь? – спрашивает подпись к фото. – Убей!» Рядом кратенькое описание придуманного им ритуала: оказывается, для того чтоб мечта сбылась, её нужно метафорически убить, отвязав тем самым от себя. Инструкция прилагается: берёшь солому и нитки – красные! – собираешь человечка, вкладываешь в него всё самое сокровенное, а потом убиваешь под музыку с альбома любым удобным способом. Жертва принесена, освободившаяся энергия ушла к духам, теперь жди – и дождёшься…

Если выживешь.

Быстро пролистываю документы. Смертей после ритуала в прошлый раз не зафиксировали. Но ведь сейчас у неизвестного злоумышленника нет ни концертов, ни тысяч поклонников, готовых на добровольные пожертвования…

У меня дрожат руки.

Князев трубку не берёт. Шиплю сквозь зубы, фотографирую страницу…

Белый экран.

Не поняла.

Смотрю на распечатку. На телефон. Снова на распечатку – и обнаруживаю, что буквы побледнели.

Ничего себе защита информации от копирования!

Выпутываюсь из пледа, вскакиваю, едва не падаю от очередного приступа головокружения. За те пару минут, что я пытаюсь найти блокнот и карандаш, распечатка выцвела настолько, что текст едва угадывается, переписать удаётся самое основное и с кучей сокращений. К счастью, те страницы, которые я не фотографировала, попыток к бегству не делают, но вынимать их из папки я опасаюсь.

Полдня печатал – а потом, видимо, полдня зачаровывал. Ха.

Залпом допиваю чай, заставляю себя дышать ровно. Набираю Семёна – ну хоть этот никуда не делся.

– Привет, где твоё начальство?

– На совещании, – без удивления отзывается он и тут же поясняет: – Ты пятый человек, который мне звонит с этим вопросом за прошедший час. Тебя записывать в очередь жаждущих внимания светлейшего Князя? Случилось чего?

Я защипываю переносицу, пытаясь понять, а случилось ли и что именно, если таки да.

– А скажи мне, пожалуйста, – говорю медленно, – та девочка, про которую вы рассказывали, с амулетом. Она случайно в процессе зарядки музыку не слушала?

Семён шуршит бумагой.

– Наушники рядом лежали, ага.

– А ещё что?

– Телефон, катушка ниток, зажигалка, пепельница… Погоди, а тебе зачем?